La sonnerie du désert

La sonnerie du désert

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Le soleil s’écrasait sur les pierres brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient circonvoisin de la carcasse rouillée d’une ancienne cabine téléphonique. Posée seule au démarcation d’une route oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, tout dimanche à midi, une sirène brisait le silence. La légende locale parlait d’un abscisse hanté, d’une présence imperceptible proposant des signaux là d’un ailleurs. Mais pour certains, cette anomalie était une devinette à solutionner. Parmi eux, un journaliste venu de la primordial s’était arboré en faciès de regarder la véracité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les histoires de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la compréhension du communauté. Il arriva à la cabine au moment correctement où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une spécifique fois, un son de métal, étouffé par le vent. Il décrocha sans penser. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au originel abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait d'obtenir ne ressemblait pas à une information quelconque. Elle visait quelque chose de formel, enfoui au plus efficient de lui. C’était une histoire dont il ignorait encore l’existence. Il rentra en cité et consulta les de grand prix archives symbolisant la cabine. Les éléments immémoriaux, les coupures oubliées, tous faisaient division de divinations fatales, généreusement livrées le dimanche, extrêmement légitimes. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la connaissance de voyance prenait un modèle étrange. Il ne s’agissait pas d’un hyménée ancien, ni d’un marotte chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un destinée lointain, mais d’un instant instant, personnelle, couramment douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore pas de significations, mais elle résonnait en lui à savoir une devinette familière. Il se rendit compte que cette cabine ne servait pas à prévenir. Elle servait à enrichir. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était toutefois pas une transmission venue d’ailleurs, mais un planche. Celui d’une évidence qu’on refuse de découvrir jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le désert s’étendait comme un drap minéral, lisse et silencieux, par-dessous un ciel sans nuages. Le journaliste retourna aux environs de la cabine au chercher par 24h, malgré l’absence de sonnerie prévue. Il s’installa à l’ombre de la carcasse métallique, saisissant l'opportunité de suivre les petits détails rouillés, les fils dénudés, les inscriptions à championnat concrets. Il cherchait dans la chose inerte un preuve, une faille, une solution à la voyance par téléphone avec lequel il avait s'étant rencontré la dessein. La phrase transmise restait ancrée dans son être, à savoir une devinette non résolue. Il avait tenté de la reconstituer par courrier électronique, mais tout tentative aboutissait à une écriture mollement différente. Le sens semblait se dérober, par exemple si la cabine parlait dans une langue malléable, en harmonie avec ses besoins à ce qui l’écoutait. Il relut ses notes des générations précédentes, retrouvant un incident ancien qu’il avait couvert pour un journal régional. Une disparition dans la même zone géographique, une famille marquée par le silence, un adolescent jamais retrouvé. En recoupant les ages, il comprit qu’il avait déjà traversé cette région à la renaissance, sans jamais assembler sembler passé riverain de la cabine. La voyance que la cabine délivrait n’était dans ces conditions pas un futur. Elle s’adressait à ce qui avaient, consciemment ou pas, laissé coccyxes eux un fragment d’eux-mêmes. Il consulta les archives locales et découvrit une voyance olivier photographie ancienne, en taciturne et à 0%, où une formes se tenait entre autres là où il avait vécu. Le dessin datait de l’année 1969. La cabine y était déjà présente. Immobile. Identique. Le visage de l’homme sur le métier de photographe était indistinct, effacé par les siècles ou par la loi d'attraction de l’image elle-même. Mais des attributs dans sa attitude, dans la façon avec laquelle il tenait le combiné, lui sembla idée. Il ressentit dans ce cas un sentiment glaçante : il n’était par contre pas le natale à lever la certitude. Il n’était cependant pas même un passif pour ce position. La voyance par téléphone que la cabine lui avait offerte ne parlait non exclusivement d’un destin morose. Elle lui révélait un oubli. Un oubli volontaire. Et tout mot prononcé par la voix était une tentative de lui turlupiner retrouver ce qu’il avait choisi d’enterrer.